He
de escribir unas prosas
en
memoria de mi nombre,
epitafio
gris del hombre
que
yace bajo estas lozas.
Escribiré
tantas cosas,
(sin
tentar en alabarme)
que
un: “gracias por tanto amarme”
será
el fin de la escritura
y
el sello en mi sepultura
será
tu adiós al marcharme.
Un
adiós sin esperanza
se
ha de escribir sin mi pluma:
“murió
de amor en la bruma
quien
hoy yace en lontananza”.
Bien
sé que la gris balanza
donde
pesé mis pasiones
se
inclinó hacia las traiciones
que
tu falso amor urdía,
fuiste
ajena siendo mía,
hoy
fenecen las razones.
Mi
muerte es tu libertad,
(esto
no lo escribiré)
al
fin hoy te liberé,
pero:
¡calla la verdad!
Si
en el engaño hay maldad
ya
muerto no he de engañarme
y
el -gracias por tanto amarme-
no
hará tinta en mi epitafio,
quizá
sí en el cenotafio,
donde
nadie pueda hallarme.
Autor: Manuel Bastidas Mora /Venezuela
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